Si las veces que deseé ser pájaro
hubieran sido...
No habría cielos.
Para alejarme. Tal vez de mí.
Si las veces que deseé destruir
hubieran sido...
No quedaría tierra. Firme.
A lo otro, a ti y a mí.
Si las veces que necesité escribir
hubieran sido...
No habría árboles de tanto papel
minado. Que hubiera sido
y nunca es.
Si las veces que necesité correr
hubieran sido...
Nada de tuétano albergarían
ya mis 208 huesos,
secos de pura huida.
Si las veces que caí
me hubiera quedado...
queda...
manto de células secas mi cuerpo.
¿Hubiera alimentado la tierra
mi pasto,entonces?
Tierra donde los árboles se anclarían
y alzar sus ramas al cielo
Cielo de pájaros surcado,
de alas enteras, de picos y patas
de luchas y enredo.
De ciento que vuelan
y uno que para.
Que para y se vuelve
la sombra a su cara.
Y luego se pierde
y ya no remonta
Se pierde y se alejan
y a la deriva, su cuerpo, de nave que flota.
¿Permanecería, entonces, intacto el núcleo
de los huesos que me yerguen?
208 eran.
¿Y qué fuerza
infernal y reiterativa
me ha llevado a empezar
una tras otra vez?
Desechada la parte salvaje,
¿qué queda si no, a veces,
una masa robotizada,
inteligente, mas temerosa,
alojada en el seso de uno?
Como una bala de ludópata ruso.
